Ya nadie se siente seguro
de no ser nadie.
A cada cual le duele su pasado,
tendido como si nunca hubiera sucedido,
demasiado exhausto para ponerse en pie.
Solo está el hombre seguro de haber sido
niño, hijo de una madre angelical
con sus ojos vueltos siempre hacia él,
día y noche, a cada instante, hacia él.
Pero ahora ya no es niño: ya no sabe
con certeza lo que es.
Ya no está su madre junto a él
y la sombra que en sus ojos ha dejado
no puede aun cubrir toda su piel:
ahora sabe, nada más, lo que es tener.
Y tiene razón, tiene fe,
tiene mujer y tiene hijos,
un buen trabajo, fin de semana,
coche turbo-diesel y mucho estrés.
Pero tener es luchar
por olvidar, sin poder,
los ojos de la madre que fue ayer,
rodeada de niños, hoy perplejos
y orondos, exhaustos como si nadie
hubieran, al fin, llegado a ser.
Victor Márquez